Hoy me he enterado (sí, ya sé que vivo en la ignorancia más enorme) de que se ha causado un revuelo enorme por la inclusión de Julieta Venegas en el cartel del FIB. Parece ser que el mega grupo de supuestos “modernos” que forman el grueso del público asistente a ese festival (falso puesto que FIB ha adquirido tal dimensión que acuden a él miles de personas de distintas partes del mundo, muchísimas de ellas al margen de la “coherencia” musical y más por vivir un momento de alcohol, fiesta, música y desinhibición) se muestra indignadísimo con la participación de la cantante mexicana en tan magno evento.

Pero, ¿a qué es debido ese malestar?. Me parece que todo tienen que ver con la maldita tontería de la “independencia” y el huir del mainstream.

Vaya por delante que nunca he escuchado un disco de Julieta (más allá de los singles bombardeados por las radio-fórmulas, de las que es físicamente imposible de huir) y que, creo, no voy a hacerlo nunca. No es un tipo de música que me guste. Pero, ¿qué le quita el derecho a acudir a un festival que ya es uno de los más grandes y más importantes del mundo?

¿El clamor de unos cuantos “selectos” que se rasgan las vestiduras por que su evento indie se vuelve comercial? ¿Porqué es comercial? ¿Porque la cantante de la discordia suena en cadenas musicales mayoritarias? ¿Porque vende millones de discos?.

Aún a riesgo de ser quemado públicamente por decir lo que voy a decir no puedo resistirlo. No es una comparación, ni mucho menos. Pero seamos realistas. ¿Acaso Pulp, esa banda de culto a la que todos estamos deseando ver en el Primavera Sound y que son el máximo exponente de la idolatría “indiependentista”, no han vendido más de 11 millones de copias? ¿Es que la MTV y los 40 no los han utilizado en sus parrillas? ¿Y qué decir de Damon Albarn en sus sucesivas reencarnaciones? ¿Porqué ellos son diferentes? ¿Porque vienen de UK? ¿Porque NME y Pitchfork los elevan a los cielos de los elegidos?

Yo no pienso ir al FIB. Hace muchos años que dejó de interesarme (pienso que los carteles se alejan de año en año de mis gustos). Pero no por ello voy a montar un “pollo” cibernético porque los organizadores (que cada vez son menos selectos desde el punto de vista musical y más selectos desde el punto de vista monetario) hayan decidido tirar por la calle de en medio y asegurarse un mayor número de entradas vendidas sin importarles si el que la compra viste “Fred Perry” o chomba peruana. Es una manera de hacer tan válida como cualquier otra. Aunque yo no la comparta.

Moraleja. ¿Eres tan selecto que solo de pensar en Julieta Venegas te sale sarpullido? Pues no vayas a pasar calor a Benicàssim. Tu salud, tu bolsillo y tus mejores modelitos te lo agradecerán.

Martes, 15 de Diciembre. ¡Una única noche!. Gran reunión del triunvirato de la muerte.
Si no estuviste, has perdido la oportunidad de tu vida de ver a tres grandes estrellas ya fallecidas del firmamento cinematográfico internacional reunidas por Ciclodí en una de las ocasiones más especiales de la historia.
Si estuviste, pues… ¿qué te voy a contar que no sepas?

Cuando uno va a un concierto punk y recuerda sus tiempos de juventud… se echa a temblar. Se rememoran momentos de sudor, pogo infernal, golpes, saltos, patadas y moretones que duran varios días (sino semanas) acompañados de dolores musculares varios.

¿Y porqué te echas a temblar? Pues, básicamente, porque uno ya no tiene edad para esos excesos. Sin embargo, el tiempo pasa para todos, incluidos los “punks”.

En la Sala Sol no hubo nada. Todo era muy correcto y cordial. La gente hacía cola en el ropero (¡¡¡¡y pagaba por colgar sus abrigos en perchas!!!!), se excusaba al pasar a tu lado, bebía con moderación, canturreaba los estribillos y bailaba sin molestar. ¿Se ha aburguesado el espíritu destructor de los 70?.

Para The Buzzcocks la historia es diferente. Vale que están más viejos. Vale que les falta pelo. Vale que 30 años de escenarios pasan factura. Pero siguen derrochando la misma energía que el primer día. Tocan todos sus éxitos (para gozo del personal), sudan, rompen los instrumentos, saltan, disparan temas como una metralleta y abrazan y saludan al público cuando terminan.
Pocas bandas se permiten tales lujos (y mucho menos unos grandes y veteranos como ellos). Y, menos mal, yo estuve allí para verlo (¡y pienso repetir!).

Esta semana la cosa está que arde. Las celebraciones prometen ser sonadas.

Estoy muy tenso. Tenemos un escape de gas. Espero no salir de aquí hoy volando por los aires.